Aleida en el 80º aniversario del Che
por Aleida Guevara March

Escribir algo a mi padre en sus 80 cumpleaños es difícil para mí, no creo en un más allá, pero reconozco que hay veces que desearía que ese más allá fuese un ven acá.

Me gustaría poder abrazarlo, cuidarlo, mimarlo y discutir con él todas las cosas que me van golpeando, todo cuanto continúo aprendiendo. Pero eso es imposible, físicamente hace mucho que no está.

En una ocasión, pensando en su madre, mi abuela, papi escribió algo muy interesante sobre la vida después de la muerte. El decía que se puede sobrevivir en los hijos, pero no quería ser una carga para nosotros, no nos pedía nada en especial, sólo que fuéramos dignos hijos del pueblo donde vivíamos. Reconoció que cuando hablábamos de una carga al machete estábamos hablando de la vida aún después de la muerte, se refería a la historia que es una forma de vencer la muerte.

Y heme aquí, sin temor a equivocarme, que estoy hablando de la vida después de la muerte, porque el Che hoy cumple 80 años de vida y que vida, siempre en polémica, hasta le discuten la fecha de nacimiento, unos se dedican a describir esa vida, algunos amigos, otros no tanto; unos fieles a la verdad histórica, otros inventándose cualquier cosa. Pero continúa llamándonos a la reflexión y siempre es un reto. Este argentino, nacido en Rosario no se cansa nunca de dar el ejemplo y es que como ser humano es tan completo que no logramos igualarlo; lo intentamos, seguro, pero muchos nos quedamos sólo hablando y vaya si hablamos, pero desgraciadamente pocos actuamos.

Y de que sirven los discursos y hasta los monumentos si no llevamos a la práctica sus ideales y convicciones.

Hablar es fácil, crear monumento no tanto, pero puede hacerse, ustedes lo demostraron cuando reunieron pieza a pieza lo que necesitaban y lo lograron. Pero digo yo, de que sirven los monumentos cuando no conocemos la vida que llena esa imagen y de que vale el conocerla si no la interiorizamos, si no la llevamos a la práctica cotidiana.

Esto es sólo un comienzo, los primeros pasos, pero necesitamos mucho más, muchísimo más.

Necesitamos unidad, palabra mágica que tanto mencionamos pero que apenas sentimos, necesitamos educación, porque sólo sabiendo lo que queremos y como podemos hacerlo es que dejaremos de ser manipulados, utilizados y podremos ser realmente libres. Necesitamos información, pero no amañada por los intereses de los poderosos, si no la información que llegue a todos y que sea fiel reflejo de lo que vivimos, para tener la capacidad de reaccionar ante lo que nos rodea. Necesitamos acción, acción revolucionaria que nos permita modificar lo que sabemos que no debe seguir ocurriendo, para poder impedir que personas sin escrúpulo tiren la leche que es tan necesaria para muchos niños que hoy mueren de hambre, para tantos hombres y mujeres que la necesitan.

A pesar de lo que dijo Esquivel anoche, yo no puedo decirles todo lo que quisiera sobre ese tema, porque todavía no somos reconocidos como hijos de la gran patria latinoamericana, tenemos que ser prudentes en ese sentido, son problemas internos que deben ser resueltos por ustedes, aunque ya nos sintamos parte de este pueblo y aunque sus problemas sean también nuestros. Pero no puedo callar mi conciencia y como simple mujer cubana que sabe lo que padecen nuestros pueblos, como médico que ha estado combatiendo la desnutrición y la muerte en Nicaragua, en Angola; como madre, les pido, por favor que no permitan estas cosas, no permitan semejante crimen. Sean coherentes, defiendan el derecho a la vida de los que están confundidos, de los que no tienen fuerza, de los que no tienen el valor para hacerlo.

Como ayer Esquivel nos preguntó que pensaría el Che de esto, hoy les pregunto que harán ustedes ante esto?

La vida es muy corta, dicen que cuando estamos aprendiendo a vivir, debemos comenzar a despedirnos, para algunos es más corta aún, porque gustosos la entregamos por lo que creemos o porque nos la arrebatan porque de alguna forma les damos pavor a los poderosos. Pero mientras tengamos el privilegio de existir, hagámoslo con dignidad y valentía, vivamos de forma tal que al momento de la despedida no sintamos dolor por los años pasados en vano, aprovechemos al máximo lo que tenemos, disfrutemos el privilegio de vivir, seamos alegres, pero no podemos dejar de ser profundos.

No hay mayor alegría que saber que somos capaces de luchar por lo que creemos, no mayor alegría que sentirte útil a otro ser humano.

Decía el Che que los verdaderos revolucionarios tienen que ser románticos, porque solo amando puedes entregar la vida por un ideal.

Compañeros, hace muchos años, nuestro José Martí hizo un poema que tituló Yugo y Estrella, desde el siglo XIX este insigne americano nos mostró dos caminos en la vida, aceptas el yugo y te conviertes en buey, tienes paja caliente y rica y ancha avena, puedes tomar alimentos y asegurarte un techo si obedeces, si bajas la cabeza y aceptas lo que te ordenen; o puedes ceñirte la estrella, la estrella que ilumina y mata, da tanta luz que muchos tienen miedo de ella y te dejan solo, pero como eres capaz de crear, creces.

Martí eligió la estrella y el Che fue parte de ella, es una decisión personal, que deciden, son bueyes o se unen a la estrella? Ustedes y sólo ustedes deciden.

Hoy quiero agradecerles, agradecerles todo el esfuerzo que han hecho muchos compañeros, muchos de ellos jóvenes, para conmemorar este 80 aniversario de vida intensa.

Quiero agradecer la solidaridad para con Cuba, el trabajo importante que desarrollan las Cátedras Che Guevara y su compromiso con las jóvenes generaciones, la labor de los sindicatos, de los obreros, en estas actividades, quiero agradecerles el que nos hayan permitido a todos nosotros estar hoy aquí, con ustedes.

Quiero agradecerles a todos su presencia en este momento.

Antes de concluir mis palabras y pensando en algo que escuché ayer, que los cumpleaños se celebran con los amigos, los hijos, los hermanos, con los que te quieren bien, permítanme decirles que hoy me acompañan algunos de mis tíos, hermanos de papi, está la tía Celia a la que conocí siendo muy pequeña y que ya quería aún sin conocerla, porque mi madre me contó que mi padre la quería mucho y cuando la conocí la quise mucho más porque sentí que ella quería mucho a mi padre, está aquí con nosotros, mujer sencilla que pocos identifican como la hermana del Che porque nunca ha usado su nombre como tarjeta de presentación, aunque ha hecho cualquier revuelo por defender la vida de otro hermano que cuando estaba preso se le negaba atención médica urgente, mi tío Juan Martín, el pequeño hermano de papi que no llegó a ver convertirse en hombre y luchar por sus propios ideales.

Están aquí mis hermanos, 2 hombres, abogados, cubanos internacionalistas y mi hermana, que cuando papi cumplió sus 35 años se convirtió en el mejor regalo que seguramente recibió, también Celia como la abuela y la tía, es médico veterinario, especializada en mamíferos marinos, hoy cumple años. Felicidades hermanita.

También está junto a nosotros mi madre que lo amó tanto y que nos mostró lo mejor de nuestro padre.

Y están aquí junto a nosotros mis otros cinco hermanos, prisioneros injustamente en las cárceles de Estados Unidos de Norte América, por luchar contra el terrorismo en el propio territorio nacional del imperio, hombres dignos de nuestro pueblo que a pesar de las distancias están aquí celebrando porque no hay barreras para la dignidad, el valor y la ternura y estos hombres en su conjunto son la mejor muestra de la fuerza de nuestro pueblo.

Están también, pese a la distancia, Fidel, Raúl, Pombo, Ramiro y tantos amigos y compañeros que no lo olvidan y que lo sienten presente.

Ante todos ellos renuevo mi compromiso de luchar junto a ustedes, de luchar junto a mi querido y aguerrido pueblo, junto al gran pueblo latinoamericano, junto a las mujeres y hombres honestos del mundo, por ese mundo mejor que todos necesitamos hasta las últimas consecuencias, hasta la Victoria Siempre.

La autora es doctora en pediatría y la hija de Che Guevara

He dejado acompañando en los racimos de uvas, la vana imagen de que en algún momento recaerá sobre la lluvia un vacío aullido de golondrinas. Despilfarrando los matices, acaparé sobre los cristales el brillo perverso que deja el crepúsculo. Más nada remedia lo ya intentado, lo perdido o tal vez olvidado.

 

El cielo se ha cubierto de un grisáceo putrefacto, la ciudad a comprendido que tan solo el temor esta exento de miradas. Es entonces, que todos los hombres han optado por detener su paso ante las farolas; los motores carcomen el silencio de un modo exacerbado, y no escatiman costes los aventureros al planear una huida… es en vano, bastan solo un aullido, un gemido, un pellizco para regresar al galope de aquellos sueños. El espacio se cubre de vomito que los perros acarrean con sus lánguidas lenguas. Las salivaderas gozan de pulcra limpieza y los espacios lúcidos se han llenado de negruzcos y nubosos manchones sobre el firmamento.

 

He dejado sobre las peceras, el pérfido deseo de encontrar un celeste serafín; un pez vivo de memoria, una flor gozosa de pétalos cuyos colores ya he olvidado. Ha penas despego mi cuello de los hombros, reaparezco a la izquierda de las uvas donde he dejado los racimos en los que buscare tu imagen tarde o temprano.

DESPIDO

“Yo nací un día

que Dios estuvo enfermo”

Espergesia, Cesar Vallejo

 

 

 

La casa era lo suficientemente amplia para que allí vivieran dos personas sin estorbarse en lo más mínimo, pero ella había preferido mudarse sola. A penas si podía alcanzar a pagar la renta y de vez en cuando pasaba los últimos días del mes con un poco de pan y agua cuasi putrefacta y llena de sarro que salía estrangulada de la única canilla que funcionaba en el baño, cerca del comedor.

            Sentabase, a menudo, a escuchar violines o cuartetos de cuerdas frotadas con una rítmica lenta, totalmente apagadas; sonidos capaces de hacer llorar las hojas del patio, música sin cadencias, totalmente elevada y presta al resquebrajamiento al mismo tiempo. Entonces tomaba uno de los tantos cuadernos que había comprado años atrás, antes de la mudanza, y astillaba con un carbón sus sentimientos en dibujos oscuros y sucios.

            Tal vez, la vida no le era de gran importancia; tal vez, tenía tanta complicación de entendimiento para ella, que optaba por su agorafobia horas eternas encerrada en espacio y tiempo por esas cuatro paredes corroídas y manchadas; o quizá, la vida era tan poco para ella, que carecía de todo sentido por su simpleza. No lo se, y creo estar seguro que ella tampoco.

            También guardaba desde el primer día en la casa una cajita de madera sellada e intacta desde entonces en el placard. Pasaba largas horas sentada al pie de la cama en las tardes, caminaba con los pies descalzos a todos lados, y por días enteros no se oía más que sus talones golpeando el suelo, de la cama al living, del comedor al placard…

            Si hubiese sido otro día con seguridad habría dudado. Pero siempre asintió que el domingo es el día perfecto para despedirse o recomenzar. Puede que sea por el paisaje interminablemente lineal sin sombras humanas que irrumpan, o por la simple agonía que acarrea el silencio de las siestas cuando apuntala el crepúsculo por la tarde.

            Entonces de improviso una caravana liderada por un cajón de difunto y unas caras mortuorias dio cuerda al reloj de sus horas… caminó hasta la cocina, aferrose a una botella de vino añejo que reposaba en la esquina de la mesada. Aplasto sus pupilas bajo los parpados por unos instantes mientras volteaba para llegar al comedor cargada de un vaso y la negra botella. Todo en actos delimitadamente seccionados, todo planeado y presupuesto para aquella tarde.

            La luz ya era tenue para las cuatro de la tarde, pero bastaba para resaltar los cuerpos inertes sobre la mesa del comedor: cuadernos dibujados con a penas un par de hojas en blanco, el vaso cargado, la botella vacía y la cajita de madera totalmente intacta y sellada como el primer día.

            Sus parpados aun luchaban en vano por no dejarse vencer por el peso de las lágrimas cuando sacó la botella de combustible de la caja y roció los cuadernillos. Eran las cinco de la tarde para entonces, y hacían molinos sobre el suelo las hojas resecas de los árboles.

 

 

Magdalena:

Te vi de madrugada. Escondida o encerrada estabas en una torre de calendarios y geografías absurdas que me decían que no era bienvenido. Pero, apenas un momento, y te asomaste entera, hermosa y desnuda de prejuicios, luchando a favor de este nadie que soy y rescatándome de una noche ajena. Yo me quedé temblando, aún lo estoy. Deslumbrado todavía, en los pasos que siguieron y dimos juntos, lo que antes entró por la mirada, suavemente se llegó a mi pecho por camino desconocido.

Te vi, y yo pensé que eso me bastaría, que tu imagen sería suficiente para tomar fuerza y alejarme para que, cuando el tiempo pidiera cuentas, el saldo fuera apenas un recuerdo de la tormenta que por cabellos llevas, el collar de besos que imaginé para tu cuello. Pero no, no fue suficiente. Necesito colgarte cien suspiros al oído y recorrer tu geografía con mis labios. Y necesito que mis manos se dibujen en tu cintura y tus caderas, que mi sed encuentre alivio entre tus piernas, que renazcan mis dedos sobre tus senos, que tu boca me diga lo que no me dirán tus palabras, que mi piel más sombra sea en la luz de la tuya.

Ya nada basta. No basta con que sueñe que te tomo por la cintura, que te acerco a mí y que a tu cuello llega mi aliento, que dudan mis manos entre uno y otro pecho, que me restriego a tus caderas y que tu humedad me guía. No basta con pensar que tu tormenta me estalla en la cara, ni que me piense y te piense conmigo dentro, con el deseo montado en piernas y caderas, corriendo a ninguna parte, atento al gesto que en gemidos dibujas. No basta imaginar que me tienes, que me enseñas a encontrarte, que me haces hacerte, que te dibujas entre mis brazos, que tiemblas y me tiemblas. No basta que reconstruya en la mente lo que tal vez no pasará nunca: el quitarte la ropa y los miedos, el desnudarte las ganas, el abrirte por el vértice sombreado, todo deseo, todo misterio, el entrarte hasta el sitio que anule por fin toda razón y que sólo la carne mande. No basta que trate de distraerme detrás de las palabras que arrojas, fallidas puertas de salida, ventanas que no invitan a asomarse siquiera, paredes cerradas.

He tratado de tomar distancia, de hacer complicadas cuentas de días, kilómetros, horas, calles frías, laberintos, olvidos. Consulté mapas que confirman que el tuyo es otro mundo. Ha sido inútil. Esta mañana, por ejemplo, me he hecho el firme propósito de tomar distancia, anteponer un montón de razones para irme ya alejando y decir adiós sin palabras, que siempre es el adiós más difícil, el más artero. Pero apenas te he visto y he olvidado hasta la hora. Bastó que desde lo lejos intuyera una tormenta, para que botara propósitos y razones, para que el corazón y las ganas se desbocaran, y para que un cuello suspirado me robara todo el aliento.

Magdalena, yo sólo quería decirte que me gustas y que quería acercarme a ti. Pero acercarme como un hombre se acerca a una mujer que le gusta. Algo así como tomarte de la cintura y acercar tus pechos al mío, acercarme a tu cuello, decirte algo tierno y dulce al oído, mordisquear las manzanas de tus mejillas y llegar a tus labios con un beso, imaginarte un jadeo si mis manos te rehicieran los senos, intuirte un sueño si mi abrazo te tomara prisionera la cintura, soñarte soñando conmigo dentro y dentro mío. ¿Hago mal en desearte, en que mi piel quiera tocarse en la tuya, en buscarte para encontrarte como se encuentran un hombre y una mujer que se gustan, es decir, desnudos y sedientos? ¿Hago mal en decirlo o en hablarlo con silencios?

Yo lo que quiero es encontrarte para invitarte a perderte conmigo, Magdalena, que la piel le hable a la piel el deseo que callan las palabras y que el silencio habla… Espero entonces, tu silencio y tu palabra.

Vale. Salud y que en la tormenta de la noche los cuerpos sean la barca.

Elías Contreras.

Fin de la carta para la Magdalena que Elías, afortunadamente, nunca entregó.

Audio Completo (Enlace Zapatista)

Cada dia, continua creciendo "Antologia completa de un corto plazo"... aqui un pequeño repaso de sus imprentas:

 

Te miro en la penumbra,

Por que tal vez, de ese modo,

No me duela verte.

 

Visito un clímax con mis ojos,

Los ojos tuyos; los míos ojos.

 

Deja que te mire, te recorra,

Que transmute mis pupilas en tu piel;

Que se hagan horas, se desprendan del lucero;

Hágase sol o nube, tumulto y deshora.

 

Te miro, soy viento,

Metamorfoseo en la brisa que acaricia tus mejillas.

En el manso y ronco hastío que respiras.

Hastío que delira, se estira y me mira.

 

Te miro, te observo, pues con solo eso

Se hace sombra, la sombra que te mira

Te hace sombra y desvanece.

 

Deja verte, ¡por favor no perezcas!

Pues, reaparece si escapas,

La sombra que temo y estalla.

 

  

 

 

 

 

 

 

 

 

A mi izquierda, el príncipe duda.

A mi izquierda el sol puebla,

Pues, a mi izquierda el viento delira

Y el verde me tiñe la piel.

 

De mi izquierda brotan deleites,

Resurgen campanas en horas inciertas.

A mi izquierda le robo un reflejo,

Le pido un latido, le muestro mis sueños.

 

Con mi izquierda me escondo perdido,

Le digo que no es hora de huir, ni de olvidos.

Si mi izquierda pudiese mirarme,

Si tan solo volara conmigo.

 

Pues, mi izquierda no canta, ni calla,

Y resta saber que tiene un destino.

Mi izquierda se aleja, se pierde y estalla,

Me aferro al momento de hallarle sentido.

 

Yo, tengo un deleite y un suave latido.

Pues, esta, mi izquierda, no vuelve.

Me resta la diestra y un tenue sonido,

El mero instante, de ella conmigo.

antes de que nada, es nesesario resaltar de entre los papeles, el rojo del vaso de vino sobre la mesa, en un sabado del que no queda mas que el recuerdo. Y si, aquel recuerdo que muchos llevamos mas que como recuerdo como trsiteza, y volvemos avocados a el con una vieja sensacion de agonia.

Por ahi buscando entre las fotos, encontre sonrisas de la promo, lo cual hoy resulta increiblemente imposible, parecemos ancianos al pensar que la ultima vez que nos vimos, fue derramando llanto en una sala mortuoria. Suena cada vez mas surrealista esa situacion... Tenia solamente 18 años merda!!! ¿que se puede hacer en ese tiempo?, absolutamente nada, y eso genera impotencia, miedo, horror, temor.

Podemos seguir creciendo, el dia de mañana alardear de profesionales, y que hay con eso, seguiremos siendo simplemente humanos, personas, pequeños. con mucho de nosotros podriamos arriesgarnos a ser verdaderamente grandes, hombres capaces de jugarnos a volver a ser completamente felices como en aquellos tiempos, seria un Utopia, totalmente inalcanzable. ¿Donde nos quedamos?¿que nos enseño ese tiempo? ¿a caso absolutamente nada?!! (creo que este momento de resfleccion es de los lectores, no me queda mucho mas que decir que lo que uds ya hayan imaginado y pensado).

 

 

 

                      DAMIAN PAYO

 

Pido diculpas por errores de redaccion, pero los sentimientosno no son imprentas

 

En la primer esquina de cuarenta y seis

El transito se hace lento,

Casi imperceptible,

Los semáforos respiran aliviados.

 

Tan solo el ruido de la línea treinta y dos

Que pasa cada hora,

Y el camión de la basura que viene repleto

Y hace propia la calle.

 

El oeste se detiene en un garito

Y recoge al último pasajero

De campera y boina

Antes que la tormenta arrase con el silencio.

 

Así se plasma la noche,

                           Poco a poco,

Y un aire frío y abrumador

Hace sonar las ranuras

E invita a las familias a arroparse.

 

Las hojas cantan, chirlean,

Y el verde, amarillo y rojo

Titila en vano.

 

Solo quedan un par de putas

Pidiendo calor a gritos,

Y un par de hojas,Que se pierden en la inmensidad de infinito.

 

 

 

 

 

 

COSAS QUE NUNCA QUERRE

 

Hay cosas tan tristes,

Sonidos tan agudos que me rompen los tímpanos hasta tapados,

Canciones tristes y tenues que hacen llorar a menudo.

 

Hay horas eternas envasadas en el silencio del desvelo,

Y horas a las que solo una sonrisa las altera,

A un punto tal

Que no quiero dejarlas pasar.

 

Hay caricias olvidadas en algún bar,

Sueños hilados por pesadillas despiertas.

 

Yo,

       Sinceramente,

                              No lo se,

No me animo a buscar esa realidad que nos de un por que,

No anhelo saberlo todo,

Solo quiero ese desvelo de madrugada,

Ese canto nocturno y alentador.

 

No quiero seguir viviendo en el recuerdo,

Almas perdidas que ya nunca veré,

Caricias dolidas que nunca quise y siempre amare.

           

Quiero esa muerte instantánea invitando a reír nervioso por el resto del día,

Busco ese proyecto a futuro

Sin trampas ni desdichas.

Te quiero a vos,

Vivaz,                           alegre.

Quiero vivir un instante tan veloz que nos lleve días abandonar,

Invitar a mi memoria, a jugarse por hoy,

A creer que no existen cosas así,

                                                     Cosas tan tristes…

 

 

 

Pido al mundo entero

Que se acaben las salas mortuorias,

Que no haya hora de madrugar,

Que se mueran las tristezas,

Así nunca te veo llorar.

 

Sois la mujer más bella

Cuando tus ojos quieren brillar,

Que para ti no haya amargura,

Y cada día volverme a enamorar.

 

Pido a la sombra su muerte,

Que nunca calle el zorzal,

Que cada luna te encuentre conmigo,

Así no te puedo extrañar.

 

Tienes el alma vivaz,

Amor de amores que no he de olvidar,

Tus ojos brillan por mi cada día,

Dormir a tu lado, es siempre soñar.