DESPIDO

“Yo nací un día

que Dios estuvo enfermo”

Espergesia, Cesar Vallejo

 

 

 

La casa era lo suficientemente amplia para que allí vivieran dos personas sin estorbarse en lo más mínimo, pero ella había preferido mudarse sola. A penas si podía alcanzar a pagar la renta y de vez en cuando pasaba los últimos días del mes con un poco de pan y agua cuasi putrefacta y llena de sarro que salía estrangulada de la única canilla que funcionaba en el baño, cerca del comedor.

            Sentabase, a menudo, a escuchar violines o cuartetos de cuerdas frotadas con una rítmica lenta, totalmente apagadas; sonidos capaces de hacer llorar las hojas del patio, música sin cadencias, totalmente elevada y presta al resquebrajamiento al mismo tiempo. Entonces tomaba uno de los tantos cuadernos que había comprado años atrás, antes de la mudanza, y astillaba con un carbón sus sentimientos en dibujos oscuros y sucios.

            Tal vez, la vida no le era de gran importancia; tal vez, tenía tanta complicación de entendimiento para ella, que optaba por su agorafobia horas eternas encerrada en espacio y tiempo por esas cuatro paredes corroídas y manchadas; o quizá, la vida era tan poco para ella, que carecía de todo sentido por su simpleza. No lo se, y creo estar seguro que ella tampoco.

            También guardaba desde el primer día en la casa una cajita de madera sellada e intacta desde entonces en el placard. Pasaba largas horas sentada al pie de la cama en las tardes, caminaba con los pies descalzos a todos lados, y por días enteros no se oía más que sus talones golpeando el suelo, de la cama al living, del comedor al placard…

            Si hubiese sido otro día con seguridad habría dudado. Pero siempre asintió que el domingo es el día perfecto para despedirse o recomenzar. Puede que sea por el paisaje interminablemente lineal sin sombras humanas que irrumpan, o por la simple agonía que acarrea el silencio de las siestas cuando apuntala el crepúsculo por la tarde.

            Entonces de improviso una caravana liderada por un cajón de difunto y unas caras mortuorias dio cuerda al reloj de sus horas… caminó hasta la cocina, aferrose a una botella de vino añejo que reposaba en la esquina de la mesada. Aplasto sus pupilas bajo los parpados por unos instantes mientras volteaba para llegar al comedor cargada de un vaso y la negra botella. Todo en actos delimitadamente seccionados, todo planeado y presupuesto para aquella tarde.

            La luz ya era tenue para las cuatro de la tarde, pero bastaba para resaltar los cuerpos inertes sobre la mesa del comedor: cuadernos dibujados con a penas un par de hojas en blanco, el vaso cargado, la botella vacía y la cajita de madera totalmente intacta y sellada como el primer día.

            Sus parpados aun luchaban en vano por no dejarse vencer por el peso de las lágrimas cuando sacó la botella de combustible de la caja y roció los cuadernillos. Eran las cinco de la tarde para entonces, y hacían molinos sobre el suelo las hojas resecas de los árboles.

 

 

Magdalena:

Te vi de madrugada. Escondida o encerrada estabas en una torre de calendarios y geografías absurdas que me decían que no era bienvenido. Pero, apenas un momento, y te asomaste entera, hermosa y desnuda de prejuicios, luchando a favor de este nadie que soy y rescatándome de una noche ajena. Yo me quedé temblando, aún lo estoy. Deslumbrado todavía, en los pasos que siguieron y dimos juntos, lo que antes entró por la mirada, suavemente se llegó a mi pecho por camino desconocido.

Te vi, y yo pensé que eso me bastaría, que tu imagen sería suficiente para tomar fuerza y alejarme para que, cuando el tiempo pidiera cuentas, el saldo fuera apenas un recuerdo de la tormenta que por cabellos llevas, el collar de besos que imaginé para tu cuello. Pero no, no fue suficiente. Necesito colgarte cien suspiros al oído y recorrer tu geografía con mis labios. Y necesito que mis manos se dibujen en tu cintura y tus caderas, que mi sed encuentre alivio entre tus piernas, que renazcan mis dedos sobre tus senos, que tu boca me diga lo que no me dirán tus palabras, que mi piel más sombra sea en la luz de la tuya.

Ya nada basta. No basta con que sueñe que te tomo por la cintura, que te acerco a mí y que a tu cuello llega mi aliento, que dudan mis manos entre uno y otro pecho, que me restriego a tus caderas y que tu humedad me guía. No basta con pensar que tu tormenta me estalla en la cara, ni que me piense y te piense conmigo dentro, con el deseo montado en piernas y caderas, corriendo a ninguna parte, atento al gesto que en gemidos dibujas. No basta imaginar que me tienes, que me enseñas a encontrarte, que me haces hacerte, que te dibujas entre mis brazos, que tiemblas y me tiemblas. No basta que reconstruya en la mente lo que tal vez no pasará nunca: el quitarte la ropa y los miedos, el desnudarte las ganas, el abrirte por el vértice sombreado, todo deseo, todo misterio, el entrarte hasta el sitio que anule por fin toda razón y que sólo la carne mande. No basta que trate de distraerme detrás de las palabras que arrojas, fallidas puertas de salida, ventanas que no invitan a asomarse siquiera, paredes cerradas.

He tratado de tomar distancia, de hacer complicadas cuentas de días, kilómetros, horas, calles frías, laberintos, olvidos. Consulté mapas que confirman que el tuyo es otro mundo. Ha sido inútil. Esta mañana, por ejemplo, me he hecho el firme propósito de tomar distancia, anteponer un montón de razones para irme ya alejando y decir adiós sin palabras, que siempre es el adiós más difícil, el más artero. Pero apenas te he visto y he olvidado hasta la hora. Bastó que desde lo lejos intuyera una tormenta, para que botara propósitos y razones, para que el corazón y las ganas se desbocaran, y para que un cuello suspirado me robara todo el aliento.

Magdalena, yo sólo quería decirte que me gustas y que quería acercarme a ti. Pero acercarme como un hombre se acerca a una mujer que le gusta. Algo así como tomarte de la cintura y acercar tus pechos al mío, acercarme a tu cuello, decirte algo tierno y dulce al oído, mordisquear las manzanas de tus mejillas y llegar a tus labios con un beso, imaginarte un jadeo si mis manos te rehicieran los senos, intuirte un sueño si mi abrazo te tomara prisionera la cintura, soñarte soñando conmigo dentro y dentro mío. ¿Hago mal en desearte, en que mi piel quiera tocarse en la tuya, en buscarte para encontrarte como se encuentran un hombre y una mujer que se gustan, es decir, desnudos y sedientos? ¿Hago mal en decirlo o en hablarlo con silencios?

Yo lo que quiero es encontrarte para invitarte a perderte conmigo, Magdalena, que la piel le hable a la piel el deseo que callan las palabras y que el silencio habla… Espero entonces, tu silencio y tu palabra.

Vale. Salud y que en la tormenta de la noche los cuerpos sean la barca.

Elías Contreras.

Fin de la carta para la Magdalena que Elías, afortunadamente, nunca entregó.

Audio Completo (Enlace Zapatista)

Cada dia, continua creciendo "Antologia completa de un corto plazo"... aqui un pequeño repaso de sus imprentas:

 

Te miro en la penumbra,

Por que tal vez, de ese modo,

No me duela verte.

 

Visito un clímax con mis ojos,

Los ojos tuyos; los míos ojos.

 

Deja que te mire, te recorra,

Que transmute mis pupilas en tu piel;

Que se hagan horas, se desprendan del lucero;

Hágase sol o nube, tumulto y deshora.

 

Te miro, soy viento,

Metamorfoseo en la brisa que acaricia tus mejillas.

En el manso y ronco hastío que respiras.

Hastío que delira, se estira y me mira.

 

Te miro, te observo, pues con solo eso

Se hace sombra, la sombra que te mira

Te hace sombra y desvanece.

 

Deja verte, ¡por favor no perezcas!

Pues, reaparece si escapas,

La sombra que temo y estalla.

 

  

 

 

 

 

 

 

 

 

A mi izquierda, el príncipe duda.

A mi izquierda el sol puebla,

Pues, a mi izquierda el viento delira

Y el verde me tiñe la piel.

 

De mi izquierda brotan deleites,

Resurgen campanas en horas inciertas.

A mi izquierda le robo un reflejo,

Le pido un latido, le muestro mis sueños.

 

Con mi izquierda me escondo perdido,

Le digo que no es hora de huir, ni de olvidos.

Si mi izquierda pudiese mirarme,

Si tan solo volara conmigo.

 

Pues, mi izquierda no canta, ni calla,

Y resta saber que tiene un destino.

Mi izquierda se aleja, se pierde y estalla,

Me aferro al momento de hallarle sentido.

 

Yo, tengo un deleite y un suave latido.

Pues, esta, mi izquierda, no vuelve.

Me resta la diestra y un tenue sonido,

El mero instante, de ella conmigo.

antes de que nada, es nesesario resaltar de entre los papeles, el rojo del vaso de vino sobre la mesa, en un sabado del que no queda mas que el recuerdo. Y si, aquel recuerdo que muchos llevamos mas que como recuerdo como trsiteza, y volvemos avocados a el con una vieja sensacion de agonia.

Por ahi buscando entre las fotos, encontre sonrisas de la promo, lo cual hoy resulta increiblemente imposible, parecemos ancianos al pensar que la ultima vez que nos vimos, fue derramando llanto en una sala mortuoria. Suena cada vez mas surrealista esa situacion... Tenia solamente 18 años merda!!! ¿que se puede hacer en ese tiempo?, absolutamente nada, y eso genera impotencia, miedo, horror, temor.

Podemos seguir creciendo, el dia de mañana alardear de profesionales, y que hay con eso, seguiremos siendo simplemente humanos, personas, pequeños. con mucho de nosotros podriamos arriesgarnos a ser verdaderamente grandes, hombres capaces de jugarnos a volver a ser completamente felices como en aquellos tiempos, seria un Utopia, totalmente inalcanzable. ¿Donde nos quedamos?¿que nos enseño ese tiempo? ¿a caso absolutamente nada?!! (creo que este momento de resfleccion es de los lectores, no me queda mucho mas que decir que lo que uds ya hayan imaginado y pensado).

 

 

 

                      DAMIAN PAYO

 

Pido diculpas por errores de redaccion, pero los sentimientosno no son imprentas

 

En la primer esquina de cuarenta y seis

El transito se hace lento,

Casi imperceptible,

Los semáforos respiran aliviados.

 

Tan solo el ruido de la línea treinta y dos

Que pasa cada hora,

Y el camión de la basura que viene repleto

Y hace propia la calle.

 

El oeste se detiene en un garito

Y recoge al último pasajero

De campera y boina

Antes que la tormenta arrase con el silencio.

 

Así se plasma la noche,

                           Poco a poco,

Y un aire frío y abrumador

Hace sonar las ranuras

E invita a las familias a arroparse.

 

Las hojas cantan, chirlean,

Y el verde, amarillo y rojo

Titila en vano.

 

Solo quedan un par de putas

Pidiendo calor a gritos,

Y un par de hojas,Que se pierden en la inmensidad de infinito.

 

 

 

 

 

 

COSAS QUE NUNCA QUERRE

 

Hay cosas tan tristes,

Sonidos tan agudos que me rompen los tímpanos hasta tapados,

Canciones tristes y tenues que hacen llorar a menudo.

 

Hay horas eternas envasadas en el silencio del desvelo,

Y horas a las que solo una sonrisa las altera,

A un punto tal

Que no quiero dejarlas pasar.

 

Hay caricias olvidadas en algún bar,

Sueños hilados por pesadillas despiertas.

 

Yo,

       Sinceramente,

                              No lo se,

No me animo a buscar esa realidad que nos de un por que,

No anhelo saberlo todo,

Solo quiero ese desvelo de madrugada,

Ese canto nocturno y alentador.

 

No quiero seguir viviendo en el recuerdo,

Almas perdidas que ya nunca veré,

Caricias dolidas que nunca quise y siempre amare.

           

Quiero esa muerte instantánea invitando a reír nervioso por el resto del día,

Busco ese proyecto a futuro

Sin trampas ni desdichas.

Te quiero a vos,

Vivaz,                           alegre.

Quiero vivir un instante tan veloz que nos lleve días abandonar,

Invitar a mi memoria, a jugarse por hoy,

A creer que no existen cosas así,

                                                     Cosas tan tristes…

 

 

 

Pido al mundo entero

Que se acaben las salas mortuorias,

Que no haya hora de madrugar,

Que se mueran las tristezas,

Así nunca te veo llorar.

 

Sois la mujer más bella

Cuando tus ojos quieren brillar,

Que para ti no haya amargura,

Y cada día volverme a enamorar.

 

Pido a la sombra su muerte,

Que nunca calle el zorzal,

Que cada luna te encuentre conmigo,

Así no te puedo extrañar.

 

Tienes el alma vivaz,

Amor de amores que no he de olvidar,

Tus ojos brillan por mi cada día,

Dormir a tu lado, es siempre soñar.

 

 

Tango, triste y de arrabal, copado de arrugas en la voz,

Tanguito, cansado de llorar, llora por ella que no vendrá,

Decime tango de armonía, tanguito de sentimiento,

De guitarra complicada, que es lo que hay detrás de alma.

 

Por que hoy, chito, compañía, vivís del recuerdo,

Naces del tiempo de tristeza, naces abatido de amor,

Y recuerdo, su boca en mi boca, después de su vuelo,

Recuerdo, el sonido perverso, de un buen bandoneón.

 

Te miro, tocarme en el pecho, un viejo recuerdo,

Y toco, en canto y en sueño, lo que a tu lado pierdo,

Por que hoy a pesar del despecho, te tengo en mis versos,

Tanguito del viejo, tanguillo de amor.

 

Baile de taco y adoquín, de saco negro y toque en el talón,

Bailecito que siempre a de vivir en el mi San Telmo, del amor,

Tócame un sueño de piazzola, y un dos por cuatro del bordón,

Para curar estas heridas, que aquella mina me dejo.

 

Canto gris, de tarde de llovizna, de sueños de arcilla,

Canto y cuento viejo que nuestras despedidas,

Por que no huiste aquella noche que te lo pedía,

Por que quisiste seguir siendo mi salvavidas.

 

Te miro, tocarme en el pecho, un viejo recuerdo,

Y toco, en canto y en sueño, lo que a tu lado pierdo,

Por que hoy a pesar del despecho, te tengo en mis versos,

Tanguito del viejo, tanguillo de amor.

Oía un viejo flamenco de la mano de un suave violín,

Mientras las frías gotas de lluvia, me llevaban al recuerdo,

Sentía resonar los pies destacando en los charcos,

Miraba esa lluvia caer para detenerse en el parabrisas.

 

Y las miro, apenadas dejarse llevar por el peso, hasta ser avasalladas por el ventílate,

Te imagino, sonriente, mojada, dejándote llevar por mi hasta la nada,

                                                    Feliz,

Pero tus pies no tocan el suelo, aprendes a volar, y amas volar,

Dejas que el tiempo pase, y no importa la imprudencia nocturna,

No importan los ojos que nos miren,

                     Pues, es solo lluvia.

 

Tenemos pies, manos y sueños mojados, gargantas ansiosas por explotar,

No dejas de ser mujer,

                                     Y yo, aunque cansado, lucho por no cansarme de ser hombre

 

 

Vivo en este mundo incierto, donde nace Balderrama, donde la gente pasea, mirando la subrealidad argentina, esa idea de sonrisas tardías y tabaco en madrugada.

            A menudo la perfección engañosa nos puebla de riquezas, sin pensar que a lo lejos, los vientres secan impacientes.

            La desigualdad nos mira con ojos sonrientes, rodeada del arden de un teatro. Y esta mierda calza botines y saco, este mundo, cultura comercial. Es un entorno más que residual.

 

Por ahi exagero un poco, no lo se, me encantaria recibir un comentario, alentador o desalentador, pero constructivo al fin.

 

 

 

Capítulo 7 

    Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

 

     Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.