La vida es así, hermano, sin dudas, una sonata clásica. Ahora Mariana lo mira con ojos perdidos, y Joaquín entra en duda. Claro que la va a abrazar y entre sollozos le va a robar un beso, pero ya nada va a ser igual; ¡ella le falló, Juan! y somos dos nada mas los que sabemos, nada mas que vos y yo; yo, por que los conozco y se como funciona esta ceremonia de las reconciliaciones, y vos… estas acá, al lado mío ¿o me equivoco?

            Pero no hagas silencios, sabes que no puedo ver tus muecas ni gestos. Casi son las cinco de la mañana. A estas horas el mayor de los Praga habrá embriagado a Julia y entre charlas y vodka van a pasar directo a la alcoba…. Es un lastima que una mujer tan segura tenga que embriagarse para desnudarse a su lado. Bueno, él es un pibe también.

            Juan, ¿estas ahí?... Es como te digo, viejo, son todas las relaciones un cliché. Ojos que brillan, bocas sedientas que se buscan o esperan como el tren de las seis con última parada en camas mojadas a la mañana siguiente. De a poco se va cayendo, y ya en un par de meses aparecen los desalientos, los recuerdos, y es de implacable necesidad encontrar en los recuerdos el viaje que los llevó hasta la cama mojada y las pertinentes horas en las que uno está seguro de que su boca le perteneció a cambio de nada.

            De a poco vamos siendo realistas. ¡Y seamos realistas Juan: nada, pero absolutamente nada puede perdurar más que la necesidad de no querer cambiar las cosas! Por que mañana me voy a levantar y voy a acariciar la misma piel que acaricio siempre, y yo ya no tengo camas mojadas ni trenes a la madrugada… Todo se va pudriendo, viejo. Escuchas la misma voz, hasta que llegada la noche, no te estremece como antes; no querés escucharla como antes; y de a poco se va perdiendo, como un pitido ronco ahuecado hasta caer, ya indescifrable, en el sueño.

            Juan, pero vos nunca me contaste de vos y tus sentimientos. ¿Qué pasó con esa mujer que tanto estabas buscando?... claro, vos siempre con tu silencio y yo poblado de palabras. De todos modos sabes lo que pienso de ella, esa piba no es para vos, viejo, saltá de la cama cuando la encuentres mojada, no lo dudes.

            Como se dan las cosas, che. Nosotros aquí con nuestros mundos casi paralelos, y un mundo que se desnuda para que lo analicemos. Pero bueno, es ahí donde esta lo indescifrable, mi Juan. Por que no se que será lo lógico, pero aunque no soporto ya su voz; aunque no haya mas rugosa piel que su piel, aquí me ves, sigo de pie y con ella a mi lado. Sí, la trate mal, pero bueno, son esas cosas de no querer cambiar las cosas. Pobre Clarisa, aunque sea todo lo que es, merece mi cariño, por lo menos no merece mis maltratos… aunque a veces me vuelvan loco sus ideas del amor y esas cosas.

            Pero bueno, son asi las cosas, tarde o temprano, vos con tu silencio y yo con mis palabras, volveremos a estar como en un principio. Bueno, de vos no hay mucho que esperar, siempre estuviste en un principio. Vos, que siempre gozaste de estar en silencio y yo de no verte, una gracia de confidencia constante. Por que aunque no lo quiera, ella es simple, Juan, y no necesita mucho de mí, por que yo, aunque poco y nada, creo haberlo visto todo. Ahora estas ahí, o tal vez no, por que tarde o temprano, estarás con Clarisa, como yo lo estuve y yo perderé mi mundo de palabras. Por que ahora los siento, besándose en el quinto viaje en busca de sabanas blancas. Y yo seré el mudo, hermano, por que vos necesitaras palabras, aunque ella no las quiera. Andá Juan, anda, Clarisa estará preocupada, yo me voy a buscar un poco de vino y un par palabras mudas, que mucha falta me hacen.

           DAMIAN

            Habría llovido la noche anterior, ya que las hojas secas que forman colchones en el patio cerca de la parra se tornaban resbaladizas y tía Franchesca sentabase en la reposera gozosa de haber dormido toda la mañana sin tener que levantarse a dar baldazos o a barrer el patio. Entonces tío Eduard encendía la pipa para las 12 y se preparaba para salar la carne del asado de domingo mientras nosotros mirábamos atónitos el fuego.

Nunca pude llegar a comprender por que el fuego chispeante en el asador nos llamaba tanto la atención. Por ese momento dejábamos de pensar en cualquier fantasía y solamente pertenecíamos al momento; no hacíamos mas que mirarlo, pues un par de veces mi prima, la menor, quiso acercarse para sentirlo y la convulsión de todos en la casa nos hizo saber que solamente podíamos permanecer a un par de metros; pero no nos importaba, con solo verlo nos bastaba para permanecer quietos y tranquilos entre el mediodía y la hora de almuerzo.

            Indiscutidamente, tía Franchesca prendía un ventilador de antaño en el que una de las paletas rozaba groseramente con las rejillas. El ruido era insoportable, sobre todo teniendo en cuenta que el poco aire que llegaba no justificaba el alboroto y los gritos a la hora del almuerzo. Supongo que es por esto que gustaban tanto los pocos días de primavera, pues, son esos días, los únicos en que el ventilador enfría, el calefactor calienta, y el calefón no se apaga. Entonces regresaba como todas las semanas la pregunta y tema de conversación infaltable:

-         Y tía, ¿Cuándo va a cambiar ese ventilador?

-         ¡Pero hija!, ¿Vos sabes la cantidad de años que tiene este ventilador?, yo no lo cambio por nada, los nuevos se rompen enseguida.

Inmutable, siempre la misma respuesta, expresando una sonrisa triunfante, sabiendo que tenía razón, como si tía Franchesca se negase en cada contestación al mundo de las computadoras y los circuitos complejos y pequeños.

            Por lo general, después del banquete, nos levantábamos presurosos a buscar algún rincón del patio para emprender con los largos rituales de elección y así comenzar con cualquier juego que presentasen mi prima la mayor o mí hermana Mabel.

Las señoras de la casa, levantaban la mesa y se codeaban incesantes para llegar a la cocina y ponerse a lavar los platos mientras los hombres charlan y escuchan en la radio cualquier partido de fútbol sin ninguna relevancia para aprovechar a terminaban alguna botella de vino.

Es excitante pues, para los hombres, padres, abuelos y tíos, el partido de domingo, en lo personal, nunca he podido llegar darme cuenta de la importancia de éste, pero las expectativas por parte de ellos son otras, por que tiene todo un ritual ese partido. Y aunque siga pensando que a veces son partidos sin ninguna relevancia, no es lo mismo un partido de lunes, de martes o de cualquier otro día de la semana que el partido de domingo.

            Recuerdo como tatuado en la mente un olor particular aquellos días, mezcla de hierbas campestres y tabaco; por que en las largas siestas, las señoras poblaban la amplia mesa del comedor con mates, ceniceros sucios y cartas, para empezar a distraerse y jugar a la canasta. E indiscutidamente los hombres eran desplazados al patio o a algún café para seguir con sus largas charlas de pipa y fútbol apasionadamente hasta las siete de la tarde, hora de reencuentro por excelencia. Entonces pataleábamos incesantes por un par de horas más, pues, de esa forma nos negábamos a dar paso al tan odiado lunes de rutina.

            El caso es que aquel domingo los nubarrones perpetuaban el firmamento y los truenos incesantes amenazaban con una tormenta selvática. A mi en particular me gustaban mucho las lluvias, solía aprovechar esas horas para pasar el tiempo en mi habitación recostado en la cama mirando por la ventana que da al pequeño pasillo de los cachivaches en casa. Por allí, no solamente podía oírse la lluvia como ahuecada, también las gotas caían como grandes piedras que cargadas atacaban el suelo para expandirse hasta volverse insignificantes. Por lo general, mi hermana mayor optaba por salir al jardín en ese momento, y aunque todavía no logro entender el porqué de tal gusto, si era comprensible el insaciable anhelo de mi madre por retenerla antes de que escape a cielo abierto.

            Por lo general, todo tiene otro sabor el último –o primer- día de la semana. Tal vez, si no fuese domingo, yo no estuviese recostado mirando la lluvia por mi ventana: Tío Eduard, no estaría prendiendo la pipa, ni salando la carne con tanto afán de agasajarnos; y Mabel, no correría con tanta alegría a pisotear los charcos del patio.

            Llegada la noche, mi madre, sentabase de modo rutinario a ver un poco de televisión, nunca el mismo programa, pero siempre algo interesante. Entonces mi padre la acompañaba, hasta que por lo general, en pos de derrota al cansancio, se dependía para dormir dándose por vencido al pequeño franco de veinticuatro horas. Entonces, mi hermano menor, cruzaba bulliciosamente la cocina preguntando por algo para la cena, que por lo general se basaba en comida recalentada del mediodía. Inmediatamente, con la propia invitación del aroma, nos acercamos a la mesa los más hambrientos y nos sentamos a comer, como dos condenados a muerte, pues el sabor de esa comida, no decía indiscutidamente que era inútil tratar de estirar más el banquete.

            Sin embargo, es llamativa la situación de domingo, tal vez por que en las calles no queden más que noctámbulos de la noche del sábado y ancianos escuchando la radio y tomando mates sentados en las puertas de las casas. No lo se, pero es el único día en que no nos importa nada mas que el banquete de domingo. Para las esposas, es hora de ver a los suegros, las madres, los primos; las abuelas, aprovechan para expresar al máximo su arte culinario, ya que hay bocas que alimentar y quien adule sus esfuerzos; las familias aprovechan para desempolvar anécdotas  y destilar recuerdos. Pero para nosotros, es la gran hora del único reencuentro programado.

Damian Payo

            Tal vez mañana despiertes y, despiadadamente, insultes al curso paralelo en que el tiempo transcurre, u objetes que sobra el tiempo para seguir durmiendo, con la plena necesidad de desapareces, pero sin el valor para hacerlo.

            La noche es perfecta; amenaza la llovizna del quinto viernes que nunca llega, y sin embargo la luna brilla allá en la penumbra: resalta tu cabello, la morena piel que deviene en tu boca entre abierta babeando la almohada.

            Yo me desvanezco en una esquina, enciendo un cigarrillo y recuerdo a Girondo preguntando a que nos recuerda el maullido de los gatos en celo por las noches.

            Tal vez, mañana despiertes y como el cuarto sábado te ofusquen los semáforos en rojo y rechines los dientes al no estar donde precisamente quieres.

            Tome lápiz azul y empecé a dibujarte. Pues, te quiero así, respirando serena, masticando del aire. Recuerdo a Vallejo, Carpentier; a Neruda, por que “me gusta cuando callas…”

            Es una lastima, pues tal vez mañana amanezca y ya no quieras estar aquí....

DAMIAN PAYO

Sin palabras.... Ha, se viene "Antologia completa de un corto plazo" con "cuentos Cortos y Breves Relatos". Disfrutenlo:

¿Qué ha quedado del cántico de los pájaros a la madrugada?

¿Por qué todavía camino en la penumbra?

Y de la cama a la heladera; y de la cocina al baño.

Pesa la rutina

Y la ciudad es un despoblado de cuatro paredes,

Y unas ratas furtivas.

¿Por qué el sol no se desmantela?

Y solo duermes. Intacta.

                        Atónita

Ese sueño que tanto duele.

Porque me dueles en la penumbra.

En el silencio absurdo de la noche.

Me hieres en la cama, mientras duermes

Y desangrándome camino…

Y de la cama a la heladera; y de la cocina al baño.

Enciendo un cigarrillo… Amanece

DAMIAN PAYO

Hermosa, tremenda y asquerosamente hermosa, lastima que la vi por un par de estaciones nada mas.... He aqui mas de lo que se puede exprimir uno de la cabeza en un viajecito de tren:

Ese olor a amoniaco ancerrado en sudor
te puebla la piel.
El sonido macondo de las estrellas
te tiñe la voz.

El rostro de las copas
y el color putrefacto.
el final de tu nariz,
el morado de tud labios.

Adoro la triste sencillez
con que te apropias del tabaco,
el calor infinitivo, que reposa en tu labios.
y los retienes, como privatizando el silencio.

se dobla, se ajusta, acelera, se expande...
Recorriendo tu garganta,
desembocando justo al borde te tu nariz,
Acariciandote las mejillas.

Geniuno... Un vivo tatuaje de la memoria.

Si bien me parece demaciado raro, puede ser medianamente entendible, jajaja. por lo pronto no tiene titulo y esta recien salidito del azul. Espero que aprovechen y en sus comentarios me tiren un par de ideas. Gracias

DAMIAN PAYO

El agua parecía caer con cierta displicencia, sin ninguna preocupación por aquellos hombres, mujeres y niños, que recibían su poca luz viva de frío,  se sentía impotente quien escribe, miraba la lluvia, esa gente que corría, se sentía perdido quien escribe, ver gente corriendo con un destino y él mirando sin querer ver, se sentía triste quien escribe cuando llovía en sus pies que no encontraban destino, por que su destino esta donde no hay lluvia, donde el clima apetece nuevos días, se sentía muerto quien escribe por que la luna no brillaba de su lado, ni el sol calentaba con sus coplas, se sentía tonto quien escribe por no caminar buscando lugar, se sentía impotente quien escribe por buscar su lugar a miles de kilómetros, se sentía creíble quien escribe por estar igual que mucha gente, gente que corría bajo la lluvia, gente que encontraba su destino, y una vez mas se sentía tonto quien escribe, al saber que había encontrado su destino, saber que no debía correr para buscarlo, si no, buscarlo con paciencia, misma paciencia con que esa lluvia mojaba rostros anochecidos que buscaban encontrar algún destino. Final feliz no había en su escritura, ni siquiera tristeza, ni un final, solo esperanzas de un futuro o de un mejor vivir, esperanzas de encontrar un cambio. Por que quien escribe sigue en busca de su fin.

espero que les haya gustado... leo comentarios.

¿Recuerdas esa primera vez que tus ojos no parpadearon?

¿Recuerdas la última vez que tus piernas temblaron?

Y tu corazón latía tan fuerte que te sentías volando,

Tu boca era ese estrecho que nos separaba,

Y nuestros corazones, retazos de espera varados en el tiempo.

¿Recuerdas ese vértigo rompiendo las ventanas?

Ese sentir mucho sin tener nada

El estar desnuda en la mirada

¿Recuerdas mirar el filo esperando que aparezca?

Mirar con ojos tristes, recaídos en la espera

¿Recuerdas amarlo enjaulado en tu cabeza?

¿Te acuerdas de amarlo cuando ya no te interesa?

Y sus corazones ya no serán obstáculos,

Esas miradas, se estarán mirando

Aunque no lo sepas,

Me estarás buscando

No se si es un poema o algo parecido, lo cierto es que no tiene titulo y me encantaria que por medio de tus comentario me ayudes a ponerle uno........